tag:blogger.com,1999:blog-274726252012-02-16T15:09:54.806+01:00Aquí mi historia. 50 m3 a mi alrededor. A cada estímulo que sobrepasa la barrera de mi memoria de pez.Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.comBlogger311100tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-85085195896790113952011-03-22T23:20:00.002+01:002011-03-22T23:26:45.299+01:00

Lagos muertos, engloban la realidad cautiva. Cilindros sin verso, preparan recetas de luz rancia, desollada de reflejos francos.Alas de alquitrán, planean sin alma estrategias que susurran desgarros.Silencio miedo.Verdades como sepulcros, enterradas bajo lápidas de sierra.Ahí fuera nadie intuye; nos creen brillar con fuerza.Incautos, se acercan atraídos por el hedor del canto en playback.Sucede

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-21741995132434383602010-10-27T21:05:00.026+02:002010-10-28T20:16:05.859+02:00

La imagen de un país basado en una sabiduría casi mística, de sabor arcaico, nacida con el poso bien trenzado de la experiencia, misteriosa y dura a nuestros ojos, de magníficos imperios sucesivos, lejanos en el tiempo y el espacio, es más real ahora en la conciencia colectiva de occidente que en el día a día de los millones de personas que transitan por las grandes avenidas de las urbes

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-31627193124485926032010-05-08T23:52:00.015+02:002010-05-09T01:46:57.320+02:00

Con el alma en una bolsa, paseo las pestañas entre el viento ansioso.El cielo cubierto, repleto, bajo, se deja engullir por el cristal gris.Rodeo el foso, lenta entre árboles escuetos, hasta lo más alto de la más alta torre añil.Allí esperan cojituertos los cuervos desteñidos.Salva tu sonrisa, tu imaginación transparente; ellos se alimentan de todo cuanto aún logras sentir.¿Ya fagocitaron con

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-7014937982040886192010-03-04T00:22:00.004+01:002010-03-04T00:47:29.261+01:00

Ya soy el ojo por el que enhebras el jugo de tus axones.Ya mis pestañas dibujan la sombra de tu historia oculta.En la risa de la tarde final, luz de membrillo,nutro mi paleta de esponjas.Para leerte fuerte en el azul denso, muda por tu baile nuevo.Así te veo: a través de una distancia que ya voy aprendiendo a calcular, para saber, con certeza matemática, la cercanía de tus instantes.

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-62896469407356413872009-04-08T12:35:00.002+02:002009-04-08T15:24:59.168+02:00

Olfato líquido, se infiltra y lo nombra todo.Sin ojos, ni piel ni espejos en el baño, piensa al otro lado y nos encuentra.Sabe lo que queremos; se lo decimos nosotros, en oraciones agnósticas de listas con deseos entre comillas.Responde siempre.Sin pereza, no hay castigos, ni pecados ni ausencias.Se planta con destellos de soluciones enlazadas, entre opciones pulcras que ordena en una lógica

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-25478577587870467802008-05-13T15:26:00.004+02:002008-05-13T15:45:19.757+02:00

Ayer volví atrás.De pronto, tuve la sensación de haber estado esperando todo este tiempo; como si hubiera una solución, una fórmula mágica, un objetivo que me salvaría de mi abulia.Porque, desde niña, la he sentido.La sensación de que la vida, en sí misma, carece de sentido.Los estudios, el trabajo, los objetivos, son sólo fórmulas de entretenimiento para distraernos; para no darnos cuenta de que

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-72289742464362093812008-03-19T15:51:00.004+01:002008-03-19T16:19:18.462+01:00

La sonrisa de Ruth ha cambiado. El gesto formal, agradable, cortés, ha cedido.La educación continúa, pero queda a un lado, opaca ante el brillo de lo otro.Que son palabras que no oigo, porque son tan secretas que permanecen junto a su boca, contemplándola.Que es el aire que se cuela en un juego cuyas normas son tan ocultas como los mapas de un tesoro pirata.Y ahí aparece él. Un pirata de pata de

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-51489118613884919032008-02-04T13:40:00.000+01:002008-02-04T15:39:21.877+01:00

Mentir: huír hacia delante, sin reconocer el presente.Pretender que la que actúa no eres tú. Que tu vida es un calco de tus ilusiones.Control: dominio de la situación, para que los pensamientos coincidan con los hechos, para que la vida no sea una enorme ola que se ríe de tu barco sin timón.Ya está hecho.Pido que el pasado no me estropee más el presente. Cortar los hilos internos que me atan a la

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-12108839556363273312007-07-16T16:14:00.000+02:002007-07-16T16:24:36.278+02:00

Ratonov me ha enviado la mota negra. Debo, supongo, escribir ocho inconfesables, y enviar la mota a otras ocho víctimas. ¿Conozco yo a tantas? Allá voy:1. De pequeña jugaba a las muñecas sin tocarlas. Las sentaba una frente a la otra e imaginaba sus conversaciones. Podía pasar horas mirándolas, sin apariencia de juego, inmersa en una larguísima charla entre seres de plástico que se lo contaban

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-2621688480825345412007-07-13T10:48:00.001+02:002007-07-16T16:13:58.989+02:00

Ser de aire para infiltrarme; que por sus poros, por su sonrisa, entre yo.Que forme parte por un instante del oxígeno que inspira, para colarme, sin daño, por sus alvéolos, recorrer en su sangre su cuerpo entero hasta aterrizar frente a la puerta de sus recuerdos. Tendería entonces una tienda de campaña, para esperar, sin prisa, al momento en el que la memoria deja escapar alguna imagen pasada.

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-46802737975547744072007-06-21T16:33:00.000+02:002007-06-21T17:08:37.128+02:00

Quiero dibujar un contorno a mi alrededor que me contenga. Que evite que mis pensamientos se viertan, que mis sentimientos se diluyan. Voy por ahí buscando a un pintor de ilusiones, un sostenedor de tizas mágicas con el que construir mis fronteras.Dice él, quien sostiene ahora el bote de pinturas, que dentro de cinco años ya no. Por eso lo de hoy deja de tener valor. ¡Para él! Por eso cambia de

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-66604610428301917092007-06-13T15:50:00.001+02:002007-06-13T16:10:14.596+02:00

Encontrar que mi voluntad se escapa, entre risas pueriles, a mi control. Que juega a ser curiosa, a hacerme daño con sus impulsos.¿Por qué quiere escapar? ¿En busca de qué?Si al menos pudiera compartir con ella el tiempo en que fue libre, entendería qué me falta, qué echó de menos ella para esfumarse de esta manera.Qué necesita, para que no vuelva a marcharse sin previo aviso. Para que no deje

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-85969913486895785422007-05-22T14:46:00.000+02:002007-05-28T15:16:06.042+02:00

Ilusión: nos gusta porque es imprevisible, porque lleva una maletita con ruedas de fin de semana, con la que tan pronto aparece sin avisar como se marcha a la francesa.El alma del cactus se extingue. Lejos quedan las sonrisas que provienen de dentro, del infinito interno.Ya no.Debo admitir un fracaso con sabor a rancio. Lo llevo arrastrando desde hace meses, sin querer reconocerlo. Ahora me miro

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-1166783172399993512006-12-22T11:17:00.000+01:002006-12-22T11:34:13.616+01:00

Niño perdido en sus sueños, evoca realidades que existen sólo en él. Los demás sólo contemplan su cuerpo, rígido por la acción interna. Nadie intuye que en su mundo fluye una aventura insuperable. ¿Por qué limitarse a la realidad, cuando es tan discreta? Cuando no nos permite volar, acertar siempre, saber lo que ocurrirá después. Los sueños sí.Por eso las madalenas se paran a contemplar sus

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-1162998989067818472006-11-08T16:00:00.000+01:002006-11-20T15:58:42.993+01:00

Hace una semana me apunté a un curso de habilidades personales de comunicación. Pensé que se trataría de un seminario donde me enseñarían a escribir mails, tratar a los clientes sin escupirles a la cara y ser capaz de pedir las cosas a los demás en la oficina sin meterles el dedo en el ojo.Pero no: el curso me ha enseñado a identificar lo que soy, porqué hago lo que hago y cómo me ven los demás.

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Érase que se dió una vez una flor en un cactus. Era pequeña y rosa, asustada entre las espinas, oculta entre las voluptuosidades verdes del tallo. Creció con la certeza de que el ser tan diferente de las espinas la hacía vulnerable, y alcanzó un pacto con ellas: A cambio de su protección, la flor les daría sombra con sus bellos pétalos.El acuerdo, como cabía esperar, beneficiaba de manera

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Solícito corre ante el temor a la pérdida. Si parece que el fin se acerca, la ternura vuelve.El riesgo sufrido por la víctima es sublime para la dominación, cuando las riendas están en sus manos. ¿Cómo lo consigue? Antes debe hacer creer a quien tira del carro que es un asno, y su mayor suerte es tener un carro del que andar tirando.No importan las cualidades, sino el sentimiento de culpa,

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-1152539834806365672006-07-10T15:50:00.000+02:002006-07-10T16:06:49.723+02:00

He conocido a un hada. No vuela. No es maga. No predice el futuro. No tiene alas azules, ni deja una estela dorada bajo la luna lunera.¿Para qué sirve un hada, si no sabe hacer nada de todo eso?Porque piensa, y me hace pensar.Porque siente, y me hace sentir.Porque sueña, y sus sueños son a tres colores:Blanco, porque sabe empatizar.Azul, porque llega siempre un paso más allá, como el cielo.Rojo,

Marialehttp://www.blogger.com/profile/13777091149649203263noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27472625.post-1150380156367716992006-06-15T15:44:00.000+02:002006-06-15T16:02:36.376+02:00

Colecciono trozos. Son fracciones de segundo de personas. Las guardo en la memoria para recuperarlas cuando no estoy. Cuando pierdo. Cuando ya no más.Entonces, os recopilo, despacio: Busco las manos de Carlos Orden, jugando con cualquier cosa mientras habla por teléfono; el pelo de Tania, que me saluda por las mañanas cuando ella, sin saberlo, camina delante de mí al bajar del tren; La espalda de

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Esta mañana casi no pude estudiar. Le daba vueltas al hecho de enfrentarme a no ir a despedir a Yolanda. La echaron de la empresa. Esta noche los compañeros irán con ella a tomar unas copas, para llorar juntos. Despotricar juntos.Yo iré a casa, a estudiar la teoría y experimientación de la atención y la percepción.Me siento culpable porque no siento. Carezco de eso que llaman compañerismo.En la

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Pocas personas se cepillan los dientes después de comer. Antes, nadie, que yo sepa (sólo tengo noticia de las extrañas costumbres higiénicas de Santiago Segura, quien se lava las manos antes de miccionar porque su polla es sagrada y se merece todo tipo de medidas preventivas, no vaya a cogernos una infección).Pero los dientes, ¿son sagrados?He conocido a un hombre que los lleva de porcelana.

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Estoy leyendo a Freud. Pobre victoriano inhibido.La mujer vista como un ente frágil, idealizado, a la que el hombre impone su brutalidad sexual. Complejo de culpa. Se desea a quien no se puede amar, se ama a quien no se puede desear.Las putas pierden el derecho a ser amadas por su propia sexualidad. Las esposas pierden el derecho a su sexualidad para ser amadas.Aún pasa.Hombres convencidos del

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Conozco a un ser sin capacidad de escucha. Oye, pero no intuye que en ello va el alma de las personas. O le da igual. Prefiero pensar que no intuye.Impermeable, impone.Ajeno a la realidad inminente, pretende, con sus palabras, crear un muro invisible de protección.Se cree inmune a lo inevitable, porque lo mira desde arriba y piensa: "No, a mí no me llega".¿Y los demás? Eso no entra en su muro,

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Niña de palabras tristes. Pocas.Ojos llenos de peros.Risa que brota ante el daño ajeno.Llanto ante la carencia.Consecuencia de la abulia.Sinsentido de la orientación.Sentimiento de culpa.Lenta en la planificación organizada.Vida con preensayos.Niños que la asustan.Mariale.

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Ocultarme, fingir que no me ven hasta hacerles creer que no sé que estoy ahí. Se acostumbran, se relajan y comienzan a hablar. Desprenden sus ideas, sus costumbres, sus risas comprometedoras, comprometidas. La inconsciencia del testigo presente, pero inactivo, el testigo-mueble.Un amigo que observa, reservado, tímido, desde la esquina, lo que hacen los demás. Le observas a él y aparta la mirada,

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Me fijo en los zapatos: Superficies inocentes de piel, intentamos que nos cubran y en realidad nos delatan. Dicen, de nosotros, lo que con el resto del cuerpo ocultamos. Que tenemos miedo, que queremos más, que necesitamos tiempo, que pensamos mucho, que nos gusta que nos miren, que necesitamos atención en la distancia.Fíjate en si lleva cordones: Si el lazo es doble y bien apretado, si los lleva

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Necesito tener algo que celebrar.No es mi cumpleaños. No me ha tocado la lotería. No es mi santo, no voy a tener un hijo.No me han publicado un libro, no me han dado ningún premio, no he ganado ningún concurso.Porque hoy es hoy, como dicen los de Nestlé.Pero ésa no es la cuestión. En realidad, ¿hago yo algo que merezca ser celebrado?Me asaltan las dudas desde lo más lejano de la dejadez mental y

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No es la edad; no son las arrugas. No es el pecho descolgado, el dolor en las rodillas, las varices. No es el color de los dientes, no la carne que cuelga en los codos.Es la soledad.Problemas sin paracaídas, te embisten sin preguntar. ¡Ojalá fueran tímidos! (los problemas):-Disculpe, ¿le importa que le moleste ahora? Soy un problema, he venido a buscarle, pero no sé si es buen momento...Al menos,

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El moco es íntimo (o eso dice Tania). ¿Porque sale de nuestro interior? Igual que las babas, el flujo menstrual, el sudor o el esperma. E incluso las lágrimas. Todo lo que expelemos es íntimo. Incluso, algunos se empeñan en devolverlo al interior. Los niños se comen los mocos, las putas se tragan el esperma, y un obrero de la construcción el año pasado me dijo que quería comerme la regla a

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Me restauré. Los miedos quedaron enredados en la almohada, vivo nueva. Hoy mamá Laura cumple años. La permitieron venir para enseñarme, el Diablo y su sentido del humor, tan generoso. Elegir: Conciencia, gusto, miedo, respeto, asco. Que todo lo que venga cobre un sentido único que sólo podemos darle desde aquí y ahora, en un porqué enganchado en las razones inestables del momento. Él lo sabe y

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El despiste me congela. Ando triste, pensando que entro en una dimensión por explorar, esperando a que lleguen los avezados a recordarme que yo ya no, que más bien nunca, que ni lo sueñes, en fin.Pero ahora sonrío porque los borro de un pestañeo y desaparecen (lejos) ante mi ansiedad rotunda.

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